Too much Snow

DEINE MUTTER weiß wo das Stroh hin ist

Na ja dint read lol

+1 :)

Der Tod ist ein Esel und der Esel is tot! Niemals umgekehrt. Bitte, danke, gern geschehen.

hmm ja... Ich dachte ich dächte ich wüsste was der Esel wär. Egal wierum, ging mir darum dass der junge Tantrum seine besten Jahre inem Fliegenherd verbringt. AAAAber wenn Bender fapieren möchte soll der junge Mann natürlich bleiben.

Wie gönnerhaft von dir! Aber die Entropie hat schon begonnen, Zersetzung folgt, Hilfsenergie bedeutet nur den aufgrund mangelnder Transpirationsfähigkeit vorzeitigen Fliegentod (

Transpirieren - resumieren. Sollen die Fliegen sich den bauch vollschlagen. LASST DEN STARKEN TANTRUM VON DER KAUSALKETTE! Und wisse junger Mann, dass der Esel mit dem Arschloch (vorzüglich) küssen kann.

Hach, ließe sich das Höllenfeuer doch mit einem Imperativ besänftigen, aber nein, es schwillt und schwelt und schwirrt und schwelgt... und wenn der Vorhof der Wüste in deinem Garten Platz genommen hat, die gebratenen Kinder nicht mehr aus dem Kühlschrank wollen, die Tennissocken braun an der Leine baumeln und Ullrich Wickerts Leiche Trockeneis an Millionäre verkauft, dann, ja dann (!)

Ich habe Uni und schreibe heute meine 2. Klausur an einem Tag um 18 Uhr yuhuuu

hach...Die Zeit zum grähmen scheint jedenfalls nie... Soll der Wandelnde Wickert seinen Reibach machen, er hat im Leben ausreichend dafür geblecht. Und wenn die große Wüste deinen Garten auserkoren hat, ehre diesen ehrwürdigen und schwerwiegenden Gast im gleichem Maaße mit dem kühlsten der erkämpften Wasser... Denn sonst, ja sonst bliebe nur die Bräunung unter der Sonne, den Platz der Socke möglichst geschmackvoll einzunehmen und hängend vom Gärtchen zu gurgeln, was die gebrannte Zukunft kaum reizen wird ihr kaltes, särgliches Protectorat in Frieden zu verlassen..... Doch seht, hängen die Wolken auch tief, der eschofierte Niggga bringt uns ein Ständchen! Jetzt noch köstlich animalisch wird er vielleicht von derart Dressiert werden, dass er einst im Stande sein könnte den Hautlosen mehr als die Pfeife des Rattenfängers zu spielen.

Nun, wenn die Sklaven meine Recamiere nicht so eng umzingelten, ließe sich herzlichst über die Option erbrechen (wo is denn der verdammte Federkiel?). Die Wüste entpuppt sich als Sandkasten, das gebrannte Kind als gebranntes Kind. Provokationen werden hier zu Tode (da! wieder ein "d"!) ignoriert (Nigga, tststs), dumpf is stumpf und das soll auch so bleiben. Die kalte Starre geistiger Borniertheit verhindert den Wandel und ändert doch alles. Nur das Feuer wird nicht ignoriert, es verbrennt einsam im Keller und wartet auf seinen großen Tag, der Schwefel ist angerührt, verkneift sich eine Träne und verpufft. Die Yuccapalme nickt dir freundlich zu, während du die Astschere an ihrem Stamm ansetzt und die Finger tief in ihre Rinde gräbst.

Viel zu oft feilscht die Welt um Worte, während, wie landläufig bekannt, das wahre (übergeschäftliche) Geschäft mit der Schönheit viel oberflächlicher, am Grund des Meeres - im Sinn zu finden ist. Kein Tag wird je seine Größe ändern, es ist der Ausdruck von Eroberern. Wenn eure Recamiere euch zu einem besseren Menschen macht, schickt sie mit euren Sklaven in die Freiheit, nicht fort, in die Freiheit. Und dieser Sandkasten!... Zerstört höhnend und Scharmloß, graziöser und breiter grinsend als jede Zierpflanzen, täglich: Natur, Leib und Seele ganzer Kontinente. Weiter, wer wird denn heut noch freiwillig eine Spitze spühren, wenn sie nicht aus Papier od. Stahl ist?! Es ist kein Warten! Sie beten, für das Ende, dieses Krieges. Denn er ist unnatürlich. Und sie Schämen sich für ihre Angst und beweinen Ihr mördersiches Treiben. Keine gewohnheit wird den grund des Meeres asphaltieren.

Unnatürlich is das einzige was diese Bezeichnung verdient, es ist ein Wort und als solches natürlich unnatürlich; und natürlich ist es nicht der Grund des Meeres, es sind seine Wogen die erstarren, mag die Bewegung in der Tiefe andauern, wenn kein Wind die Wellen kräuselt verkümmert auch der Grund. Der Sinn von Worten kann auch dieser sein: Rätselhafte Geister die mit fremden Stimmen säuseln, am Ende bist du nur du um ihnen zuzuhören, Schall zu saugen und dich anzupassen. Der Krieg wird nie zuende gehen, ein Leben mit, anstelle des Trotzes ist der Trick.

Dünschiss, damit will ich nichts zutun haben! Geistiger bankrott im Hauptstrom, ich denke nicht! Trotzdem danke ich für diesen netten kleinen Fluss... Ein wahrer Wellenschlag und echte Bewegung und Natur wäre keine Worthülse meer! Der Krieg wird enden! so oder so. GUTEN TAG, MEIN HERR. (ich klatsch dir noch eine, spuck dir ins gesicht und murmle" so ein spasst...")